Hay algo tan noblemente modesto que parece bello en
quien a bordo de la simpleza navega en el fluir de los días, las personas y las
cosas, sintiéndolo todo en el momento de sentirlo hasta el retorno al no-sentir, y entonces el no-sentir se revela y comienza a sentirse la nada, atravesando
así el sentir del no-sentir. (Esto no se hubiera vuelto tan abstracto si yo
fuera así.)
Pero escribir es detenerse. Y a mí me gusta –no sé si
podría evitarlo- detenerme a veces, mirar por entre los días, las personas y
las cosas; mirarlo todo por dentro y por fuera y finalmente escudriñarlo con
los instrumentos de la imaginación. Supongo que fue esa tendencia la que al descubrir la literatura -los libros- encontró finalmente su propio cuarto
donde colgar las cosas, las imágenes preferidas.
Así voy a colgar un día a quien escribe de la soga de su prolija imaginación e incendiar el cuarto, un poco cansado ya de todo este detenimiento, para ser solo cosa entre las cosas, palabra manchada, última mirada de todos los poetas muertos.
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