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 Es lo que voy a decir lo que me hizo enfermo, lo que voy a decir aunque el instrumento resulte inadecuado, defectuoso, demasiado separado de la sangre que se pierde en este rudimentario juego de la fe con el que sobrevivo cada noche, de la vida que se adentra cadenciosamente, afilada, de aquel lugar secreto, de mí mismo. Esto último es mentira. Pero eso no importa.