Miro las aguas al agua formar la mirada en que mi ojo fluye, surca, traspasa, fluye; no es en lo hondo donde se adentra, donde encuentra la profundidad que se espesa y calma sino en el fluír intenso, en los destellos de la superficie reflejando involuntaria, completamente el poderoso, resplandeciente sol que sólo así puedo conocer, sólo a partir de sus reflejos puedo sentir o percibir de alguna manera el inmenso misterio de su mirada, el principio esencial de su fuerza. Así sucede también, a veces, con el río de la multitud y la encendida, escondida, subterránea poesia que ilumina ciertos gestos, cierto modo, cierto poder, cierto horror, cierta belleza detrás de una imagen concreta: una mesa manchada, una hoja manchada, una mano junto a otra mano distinta, una piel conociendo la tela blanca de una almohada, un discreto pelo oscuro olvidado entre las sábanas; detrás de todas esas cosas es el territorio del que parten las palabras, destellos de poesía fluyendo en la superficie del río de la multitud.
(...) las palabras se deshacen, se forman, se consustancian en algún lugar que no puedo ver porque me comprende: hay algo que al disolverse nos conforma: todas ellas y yo carecemos de separación: somos lo mismo: no hay distancia, no hay abismo. Antes escribía palabras cuyo significado ignoraba que sabía; ahora escribo el significado de lo que ignoro; quizá nunca haya de haber algo suficiente fuera del silencio.
Los ojos con que los árboles golpeaban intermitentemente la ventana para alcanzar el escenario dentro de su cabeza, para erigirse en percepción de algo real, no bastaban para olvidar que fuera de la imagen, tras el telón negro que protege la ilusión de realidad, inalterable, ella estaba ahí, mirando, cuidando de él, comprendiéndolo.
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