El Hotel Alojamiento de mi Infancia Imaginaria. XIV

 

Un rastro de sangre salía por la puerta abierta; lo seguí con el arma en alto. El auto tampoco estaba. Tuve un breve diálogo conmigo mismo; ya había tirado la puerta de entrada, pero no le daba el ángulo para salir por ahí, salvo que lo hiciera marcha atrás o se tomara un tiempo que no se había tomado para hacer no sé cuántas maniobras. Oí un nuevo estruendo. Di la vuelta y llegué a ver cómo el auto pasaba por arriba el portón de salida. Lo primero que pensé fue: ¿cómo hará para manejar así? 

El auto siguió avanzando, pero nunca dobló en el sentido de la calle: siguió de largo hasta chocar contra un container de basura en la mano de enfrente. 

Empezó a salir humo oscuro del capot. Y un destello rojo. La puerta estaba abierta. el tipo atravesado, casi caído sobre el asfalto, la boca ensagrentada. Lo levanté y lo llevé, a la rastra, de vuelta al hotel. Golpeé la puerta de recepción. Libélula entreabrió.

—¿Lo has matado?

Pero el tipo respiraba, era evidente.  

Lo entré y lo apoyé, más o menos sentado con la cabeza contra la puerta de un mueble, en el piso. Agarré un vaso, puse agua del dispenser, le limpié la cara. Abrió los ojos. Le acerqué el vaso, lo incliné para que pudiera tomar de a poco. Fui a buscar más. 

Después de un rato, Libélula me leyó la mente:

—¿Y qué hacemos ahora con él? —dijo.

Pensé un momento. Pensé otro momento. 

—Buscamos un hospital y lo dejamos ahí —contesté—. Fijáte en el celular, a ver cuál está cerca.

El tipo escupió.

—No —dijo. Tosió y se incorporó antes de seguir hablando—. Nada de eso.

Libélula se quedó mirándome.

—¿Y el arma?

Ya no la tenía, me palpé los bolsillos, miré la mesa, el piso. Entonces el tipo alzó el brazo y apuntó a Libélula. 

—No te preocupes —dijo, sonriendo—. Sólo quiero ver si puedes darte cuenta de esto. 

Giró el arma en mi dirección y disparó sin mirar.