El Hotel Alojamiento de mi Infancia Imaginaria. VII

 

—¿Qué pasa? 

Libélula tenía los ojos bañados en lágrimas. Y aunque pasaran más de mil años, muchos más, y yo no pueda saber si tenga amor la eternidad, sé que allá tal como aquí seguiré de acuerdo con el significado de esa expresión: bañados. La mirada se ensucia, una lágrima limpia, y Libélula se sonó la nariz con una sábana blanca.

—Nada —dijo—. Me he puesto un poco triste.

Se inclinó para tomar un poco más de la montañita blanca.

—¿Por? Si querés no te cuento más.

—No —dijo ella, que inhaló con fuerza—. No es por ti. Sigue.

Se dio vuelta, me apretó los cachetes con la mano, me dio un beso. Le acaricié un pómulo mientras sentía su lengua en la mía, el gusto a vino y cigarrillo deslizándose por mi garganta como los dos o tres dedos de la mano lentamente por mi espalda, dándome algún ligero escalofrío que a su vez se entremezclaba con la calidez de la respiración o nuestro aliento hasta que sus dedos llegaron al final del recorrido, tragué saliva y ella me susurró al oído:

—Quiero que sigas, putita. Sigue.