Para hablar de cosas como la música árabe creemos conveniente hacerlo en primera persona del singular, ya que nadie escucha la misma música al mismo tiempo con el mismo par de oídos y el mismo cuerpo y con los mismos recuerdos y la misma relación con el entorno y todo eso que te permite experimentar a tu manera la música árabe como quizá la flauta de un afilador de cuchillos, el calor del sol, la brisa de una tarde de primavera, el brillo de una mirada: son cosas que rebotan, chocan, resuenan contra algo en nuestro interior y ahí, en ese instante, se produce la experiencia. La cosa que entra y rebota con lo que ya estaba en nuestro interior se vuelve, por lo tanto, inseparable de todo aquello contra lo que rebota, y así es como todo se conecta.
Entonces, para analizar objetivamente la música árabe habría que hablar técnicamente de lo que hacen los instrumentos, de las medidas de tiempo y demás ítems que están dentro o fuera de la música, pero que no son la música árabe y que, al menos por ahora y en el presente estudio, hemos preferido ignorar porque eso implicaría aislar la música árabe de todo lo demás, lo cual, como hemos expuesto, sería contrario a nuestra teoría sobre el funcionamiento de todas las cosas.
Por lo tanto, para retomar el asunto de la música árabe, quiero decir que fue una relación que comenzó sin mi consentimiento a mis nueve o diez años de edad, cuando la madre de un amigo empezó un curso de danza árabe y ponía el CD incluso cuando no estaba practicando danza árabe: iba y venía por la casa mientras el minicomponente del living reproducía aquella música que me hacía acordar a serpientes, cofres de oro, telas, gente con dagas.
Y me parecía extraño estar en una casa de City Bell, jugando al fútbol o una carrera de autos mientras de fondo se escuchaba una música que venía de Arabia Saudita, Siria, Turquía o lugares así, donde había odaliscas que bailaban con gemas o rubíes en el ombligo y humo y té y gente fumando en narguiles. La música árabe producía un efecto sobre la casa y modificaba la experiencia de estar en ella.
En lo personal, no me gustaba la música árabe; me parecía toda igual y no me gustaba cómo cantaba la gente, casi sin abrir la boca, además de que me daba la sensación de generar un ambiente recargado, sórdido y oloroso donde en cualquier momento alguien podía apuñalarte con una daga porque sí: un kitsch violento y vicioso que hacía gala de una sensualidad que a mí no me seducía. Esto estaba determinado por el contexto y la ignorancia de mis nueve o diez años, claro, aunque la música árabe todavía sigue sin gustarme (y de nuevo la causa quizá se deba en gran parte a mi ignorancia). Pero creo que en el caso de la madre de mi amigo, la música árabe representaba otra cosa que no tenía tanto que ver con la danza o la cultura árabes.
Menciono esto porque el padre de mi amigo odiaba la música árabe y el curso de danza que hacía su esposa, y aunque no se molestaba en ocultarlo --me acuerdo que expresaba sus quejas a viva voz ("esta música de mierda", decía)--, tampoco sabía bien qué hacer, cómo reaccionar ante esta situación y a veces hasta se iba dando un portazo, al igual que mi amigo, a quien parecía darle un poco de vergüenza la excentricidad de su madre y proponía ir a otro lado. Y pese a que las dos personas que convivían con ella manifestaban abiertamente su desprecio por la música árabe, la madre de mi amigo no se hacía ningún problema, casi diría que lo contrario; subía al máximo el volumen del CD en el minicomponente y andaba por la casa sin hacer caso de la disconformidad o desaprobación de su marido ni de su hijo. La casa, entonces, se parecía más a ella. Pero ¿quién era ella? Yo no lo sabía, su hijo tampoco parecía saberlo y el marido tampoco ni quería saberlo: el efecto, por lo tanto, era de extrañamiento. Todo se enrarecía, el marido salía dando un portazo y mi amigo agarraba la pelota y decía "vamos afuera".
A lo que voy, es a que la música árabe, además de algo que se puede compartir o no como cualquier cosa, también puede convertirse en el himno de liberación de una mujer que un día decidió empezar un curso de danza árabe. El himno de liberación de la censura y la opresión (en este caso familiar y masculina). Así, creemos, puede pasar con todas las cosas.
Por eso siempre algo puede ser algo pero también algo menos y algo más, es lo que pasa siempre. A fin de cuentas, ¿qué vamos a esperar nosotros de las cosas si ni siquiera podemos dejar de cambiar nosotros mismos todo el tiempo?, ¿no sería injusto esperar que ellas sean siempre lo que alguna vez nos pareció que eran?
Por eso es tan difícil hablar de la música árabe. Incluso las cosas más concretas, como una espátula por ejemplo, pueden cambiar para nosotros por obra del tiempo y de la vida, y aunque su forma parezca igual, si la espátula es la que usaba la señora que te alimentó buena parte de tu infancia, por dar un ejemplo, años después, cuando ya hayas aprendido a alimentarte solo y aquella señora sólo pueda visitarte en sueños y recuerdos, la espátula va a parecer la misma, pero al tocarla se va a sentir distinto, y al verla incluso tu reacción no va a ser igual a la de años atrás, ¿quién puede decir entonces que no haya cambiado su forma?
Así todavía más se ve en casos como el de la música árabe, que ni siquiera se puede tocar como el rubí en el ombligo de una odalisca (que seguro tampoco se debe poder tocar, aunque no lo sabemos porque no hemos estado en Arabia ni forma parte de nuestros planes), y que por lo tanto puede crecer y crecer por los parlantes de un minicomponente hasta cambiar la realidad de una casa de familia en City Bell con una postergada y resuelta declaración de independencia.
En resumen, ¿qué es lo que podemos decir de la música árabe? Bueno, podemos decir que no tenemos nada que decir de la música árabe en sí porque no nos interesa saber si hay música árabe en sí, sino que, según nuestra hipótesis de trabajo, hay tantas músicas árabes como escuchas, y que resulta mucho más interesante al espíritu científico aventurarse en la impredecible diversidad de músicas árabes que dependerán de cada caso en particular que tratar de aislar la música árabe y considerarla a solas, traicionando nuestra manera de ver, pensar y sentir las cosas. Y podemos decir también que por ahora, para este limitado grupo de investigadores que no ha vuelto a escuchar música árabe, este género musical se trata de ampliar fronteras, de abrir puertas y ventanas, de subir el volumen y bailar de forma extraña sin dejar que nadie, pero muy especialmente tu familia, condicione tu afán por experimentar un gusto exótico y una nueva forma de andar por los lugares acostumbrados.
Conocimiento por imaginación
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