Chupáte ese guiso

Comiste el guiso de la madre de tu amigo. Llegaste y estaba con la bandeja llena de platitos hondos y verdes con el guiso que había preparado, te sentaste y le dijiste que querías uno. Como estaba muy caliente comías chizitos en el medio, y papas fritas y pan, tratando de saciar el hambre -casi me engañás- pero después te hiciste cargo de la cuchara y soplaste y seguiste comiendo guiso y te quemaste el paladar. No le diste importancia. Al principio te obligaste a comerlo todo. Cuando alguien le dijo que estaba bueno ella respondió que nunca aprendería a cocinar. Después volvió y tenía otra bandeja, y agarraste otro plato. Y te diste cuenta que lo estabas disfrutando. Y cuando pensaste que lo estabas disfrutando te diste cuenta de algo. ¿Lo aprendiste? ¿Y qué aprendiste? Pero, ¿ponerlo en palabras? Mejor no digas nada. No respondas preguntas. Comé este domingo el guiso de la señora gorda a la que le tiroteabas las plantas y no le importaba. Después asomáte al balcón. Es todo lo que tengo para decirte. No hay más instrucciones por ahora. Cambio y fuera, cabo.