Hoy aprendí una palabra en chino. No sé escribirla ni decirla, y ni siquiera la recuerdo. Pero cuando la oí, me hizo pensar de una manera distinta. 

Shanghái, de noche

La creencia en la originalidad proviene de nuestra tonta intención de admirarnos unos a otros. Y eso, en el fondo, no es más que superstición: miedo a la nada. Pero la nada, ¿quién la conoce? En todo hay algo que, según nuestra manera de hablarlo, llamamos sentido o sinsentido, pero la sensación es siempre la misma. Y en la nada, si no hay nada ¿a qué nos referimos? Y si hay algo ¿de qué se trata? Tal vez, quizá, la nada no sea nada. O tal vez, quizá, haya una manera de aventurarse y descubrir, en la nada, a ese algo que también está en lo demás. Ese algo que recibimos, y al recibirlo, nos vuelve parte de todo. Como si abriera la puerta que no vemos de una casa que olvidamos. Y ahora, en esta noche húmeda y plagada de estrellas que me señalan un sinfín de nortes posibles, llegamos al momento en que yo, que soy incoherente y tengo sueño, me confundo y pierdo el límite que me separa del mundo. Entonces, me conformo con él. Entonces, digo cosas que no debería decir. Buenas noches, cosas que no debería decir. Buenas noches, Estela Lisa Stella. Cambio y fuera. 



Qué bueno que haya soltado esas palabras y música al viento y que existan las canciones y los libros para sentir al viento pasar por dentro de nosotros.