Un mensaje medio tarado, descuajeringado, ridículamente meditado y afectuosamente lanzado desde un avión sobrevolando el Río Negro

De esa historia yo quiero decir sólo dos o tres cosas: una es que me convencieron de ello, y no hay día en que no me pregunte cuán ingrato era, o fui, y un poco antes de que esa pregunta deje de ser retórica alzo los ojos al cielo o los tiro contra algún árbol y me quedo callado, pero sin estarlo, ¿me explico? Mi estado no es callado, tan sólo dejo de hablar sin darme cuenta; otra cosa que quiero decir es que me gustó mucho cuando el fabricante de muñecas fue con el mudo al circo a verme actuar; ellos estaban tan llenos de ganas de ver cómo me aplaudían y felicitaban y de ganas de aplaudirme y felicitarme y yo recién ahora puedo verlos así. ¿Por qué no lo vi entonces? Supongo que estaba muy ocupado en que todo saliera bien, en que nadie descubriera nada que pudiera avergonzarme, en que no hubiera fisuras, o al menos en que nadie las detectara, ya las corregiría pensaba, o a lo mejor me dejé enlazar por el dueño del circo y su apariencia independiente y emprendedora y decidida y me olvidé de mí y de las noches de gastar las suelas de los zapatos y las telas de los sacos y las camisas contra las paredes de la ciudad abrazado al mudo y al fabricante de muñecas cantando, estúpidamente borrachos, esa tonta canción sobre la chica de caderas estrechas. Me gustaría también decir -antes de irme- que hay cosas que no nos dimos cuenta y ahora notamos y nos gustaría modificar, pero también comprendemos que ya están así y ya son parte de esta película, como en los créditos cuando dice realisadoras en lugar de realizadoras, y otras cosas más que no voy a decir para no avivar giles, pero las tengo presentes y es muy curioso que ahora, cuando vuelvo a mirar esta película, siento que todos esos errores -que más de una vez me avergonzaron-, todos esos errores digo, son la puerta de entrada a la persona que fui. Y ya está, terminé: disfruten la película.