Entonces estábamos en el viaje - era enero y el concreto - el asfalto - el camino resplandecía ante mis ojos...
Cuenta un viaje que para él fue, al menos, agradable. Al volver, de sobremesa con gente conocida, sus acompañantes comienzan a contar anécdotas del viaje; todas tienen algo de mentira, algunas incluso son completamente falsas. Casi todas se basan en lo no-dicho, lo cual deforma los hechos a partir de la ignorancia o la ceguera parcial o total, circunstancial o permanente. Al final - entiende - cada uno tuvo su propio viaje, por separado. Concluye que nadie viaja realmente acompañado.
Entonces El Enamorado indiferente a la rigurosa Muerte se asoma por detrás de sus hombros y escribe: no existe el viajar colectivo; sólo en ocasiones extraordinarias, quizá, la efímera comunión entre dos almas o imaginaciones que por un instante cuya inmensidad sea lo suficientemente advertida por las dos, se acaban la una a la otra fundiéndose en la pasajera confusión de sí mismas.
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