Una voz familiar corrompió la tarde:
- Gracias por el fusil.
Billy mantuvo la mirada, sin gestos, ante el cuadro de su abuelo. Las palabras, las palabras congregaron imágenes a una velocidad excesiva para este relato. Al otro lado de la ventana era 1881, el oleaje del viento acunaba el pastizal que recubría las colinas; había animales y sombra; había silencio; había cercana al horizonte la insinuación de la noche en la copa de los árboles meciéndose entregados a la cadencia de una canción invencible. Había una casa, había un fusil, había un hombre tembloroso y habría, necesariamente, un hombre muerto.
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