Situémonos en Marsella, en el año 1927, como no podía ser de otra manera, de fondo aún puede escucharse la melodía de una guitarra lenta, un violín suavemente demoledor, un piano angelical y una voz a la cual, distendiéndonos un poco, podríamos acordar en llamar hermosa, ejecutando al unísono una breve canción sobre el amor, la adversidad & la melancolía vital, como toda canción de jazz. Detengámonos un momento en ese paisaje de cosas & personas que tan resueltamente compone este cuadro que está apareciendo. Estamos en un puerto no demasiado grande, un puerto en blanco & negro. El cielo es infinitamente blanco & apenas se distinguen las manchas negras de pájaros que han quedado suspendidos en el aire, como en una fotografía. Hay mujeres de vestidos inimaginables, con volados, abanicos, y toda clase de elementos prescindibles que asisten a la escena en su carácter distinguible, memorable. Hay un perro y hay un niño, de pantalón corto color gris, camisa blanca y moño negro, medias blancas, zapatos negros, y una mancha en uno de sus pómulos -ese niño, como cualquier otro, gusta del chocolate y lo come con verdadera pasión, de manera que al comerlo no tiene siquiera tiempo para interesarse por su aspecto. El perro lo acompaña, es un perro común, blanco con una mancha negra sobre su ojo derecho, de tamaño más bien minúsculo, y ambos corren por la calle inmersos en alguna búsqueda cuyo objetivo final jamás podríamos descubrir sin quebrar el encantamiento. Mujeres y más mujeres. Hombres de toda clase. Con bigote, sin bigote, con barba, con traje, con manchas de grasa y carbón, con instrumentos, con bicicletas, sin dinero, con relojes plateados, de todo. Hay barcos en el muelle, barcos enormes con nombres fantásticos en distintos idiomas, barcos que llegan & barcos que se van. Barcos. Detrás de los barcos, el Insondable. Ya lo vimos, pasó entre el resto sin siquiera llamar nuestra atención, y puede que sea por eso que lo descuidamos en nuestra intención de considerar un conjunto aparentemente homogéneo. Quisiera, sin embargo, invitarlos a concentrarse por un instante en ese hombre sobre la borda del barco apodado Le Beau Ruisseau, con el maletín y la valija a un costado contra la baranda, intentando encender un cigarrillo a pesar de esa leve brisa que persigue el fuego de su fósforo con la aparente intención de llevarlo consigo a otro mundo, a otro momento, a otra historia. Véanlo. Guarda una carta en uno de sus bolsillos. Previsible, ¿no? Ahora imaginen su historia.
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