Está en algún
lugar de la ciudad de Buenos Aires y lee:
--Nunca entendiste
qué significaba mi cuarto.
(El resto XX cree que
ella no lo necesita, por eso lo escribe en otra hoja y lo tapa un poco con la
mano; luego lo convierte en lo que ella consideraría un 'bollito' y lo tira en
algún lugar que sabe que ella será capaz de encontrar por sí misma:
Nunca
entendiste que no se trataba de ver ni de mostrar, sino de buscar de alguna
manera la puerta de entrada y de salida y ese algo más que se busca --yo sé que lo busco-- cuando alrededor ya nada parece suficiente.
No hables de espejos cuando todo lo que hago es atravesarlos y romperlos en el intento.)
No hables de espejos cuando todo lo que hago es atravesarlos y romperlos en el intento.)
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