Así fuera el sombrero gris de Ezra Pound

I.

Poco podría hacer con los pies desnudos bajo las vías de un tren que no discrimina entre suicidas, latas de tomate pelado, gotas de lluvia, y aquellos que somos un poco de todo eso y a la vez nada. (sé que esa imagen te estremecería)

Ah, pero no lo vería nunca.

Entonces, pienso, es un alivio que no sea así, es un alivio saberme sobre la comodidad imparcial de un sillón rojo, no estar bajo el cachetazo constante del granizo, es un alivio que no haya estado cerca.

Y me recuesto entonces, con una mano en la cabeza, mientras pienso que el alivio es un invento hecho para conformistas, y eso jamás.

Rechazo enérgico.

Salgo de mi casa como del exilio.

The Last Days of Michel Duchamp, John Vittorio, 1983.