Intolerable: la crisálida forma de Mayo, anunciándonos lo inevitable:
Ni el diluvio universal, ni el sexteto florido.
Abrir los ojos y aspirar una mañana pálida y desvalida como las manos de Sir William tres o cuatro metros bajo tierra.
El devenir de las tardes en un foie gras de tercera selección: combinación inerte de patos y gansos nacidos en alguna provincia lejana.
Incendiar las puertas de la casa para encontrarse la ampulosa noche, con su rostro adolescente cargado de puntos negros y granitos, solventando con silencio la impunidad de calles que cierran sus piernas a las tres de la mañana.
La sádica multiplicidad de variables sucediéndose, año tras año, ante la insoportable paciencia de las pupilas.
Inútil desglosar las palabras de todo lo que se nos hunde en la mirada.
Entonces, Mayo, my dear, ¿para qué me anunciás lo que los astros -con puntualidad saudita, sábado a sábado, domingo a domingo, como masturbación de carmelita descalza- se encargan de repartir entre mis ojos?
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