Un perro traía en la boca una pelota azul.
Los árboles se sacudían las hojas.
El cielo de a ratos se oscurecía.
Los autos pasaban, aparentemente sólidos.
Una chica se rascaba la cintura a la espera de un cambio de luz en el semáforo.
Un viejo apoyado en un bastón miraba libros en una vidriera.
El cielo de a ratos se aclaraba y el sol daba el calor justo para andar en remera.
La brisa acariciaba los cuellos, los brazos, el pelo.
Como siempre había fantasmas y gente solitaria.
Como siempre un grupo de preadolescentes se quejaba de que alguien les había tirado agua de un inodoro.
Como siempre un grupo de colegialas pasaba en uniforme y adelante de todo la más linda de ellas caminaba sola y en silencio.
Una paloma daba saltos por la vereda en su única pata.
Yo miraba y escuchaba música,
y de repente se voló de mí
el instrumento que usaba para medir y separar
las cosas. También los ojos
aprendieron.
Y anduve así,
por donde iba.
Hasta que por hacer algo
se me ocurrió imaginar
cómo sería
la cara de un murciélago
que quiere demostrarle a otro
que sabe sonreír.
Entonces el instrumento
volvió a mí.
Menos mal.
De otra forma
no sé cómo hubiera podido
entrar riéndome al gimnasio.
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