Quisiera declarar sin ningún propósito que creo haber estado lamiendo un helado metafísico desde mi adolescencia.
En el punto dos de este acalorado capítulo, el señor dará lugar a los habitantes de su pasado.
Ahí están todos. Mírelos bien a los ojos. Uno por uno. Que no olviden. Sin emociones. A los ojos. Vacíe su mirada, de ser posible.
Bien, estimada Mente, proceda a su alineación.
Uno al lado del otro. Exactamente así.
¿Están todos?
Bien. Ahora proceda a su fusilamiento.
--Has estado bien, Mente. Quizás sea hora de considerar un ascenso.
--¿Ahora soy libre?
--¿Eso creías, ilusa mía?
--Pensé que ese era el trato.
--Oh, no, no, no... ay, a veces eres tan graciosa. Y yo que pensaba recomendarte a los superiores. Toma otro Chupa Chups de música y ve a jugar con tus días, pequeña mía. En veinte años veremos si hace falta usar el fusil de nuevo.
¿Por qué el Inconsciente habla como si fuera gallego e idiota?, se preguntó la Mente mientras se alejaba chupando Rocky Racoon con los ojos tristes pero sonriendo, tal como le había enseñado la Experiencia.
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