El Hotel Alojamiento de mi Infancia Imaginaria. XI

Sonó un estruendo, una explosión: algo que provenía de la entrada, del portón de entrada, mejor dicho.

Libélula sirvió lo que quedaba de vino. 

Yo me levanté —iba a decir de un salto, pero ¿quién se levanta de un salto?—. Me vestí rápido. Libélula prendió un cigarrillo.

—Che —dije—, no sé si oíste lo que pasó recién.

—¿Qué ocurre, cariño? 

Su voz se había vuelto un poco ronca. Tuve que mirarla para ver si me estaba jodiendo.

—Y no sé, pero sonó como si hubiera explotado algo. Vos te acordás dónde estamos, lo que hay acá, ¿no?

Ella tiró el cigarrillo dentro de la copa.

—Ya, ya —dijo, y me pidió que le pase la ropa.

Se vistió lentamente, se acomodó en la silla de ruedas y levantó el maletín que había quedado al lado de la cama, acomodándolo sobre las piernas. Afuera parecía tranquilo, o al menos no se había vuelto a oír nada.

Libélula se acercó a la mesa de luz, formó un cuenco con una mano y con la otra volcó una buena parte de la montaña blanca en su interior. 

—¿Dónde vas a guardar eso? —dije.

Ella se dio vuelta y sonrió.

—Aquí, en la mano.

Con la mano libre agarró la botella de vino, de la que ya casi no quedaba nada. Le dio un trago.

Era evidente que le iba a resultar bastante difícil impulsarse en la silla de ruedas con las dos manos ocupadas, así que me paré atrás y la llevé hasta la puerta del pasillo. Ella iba arrullándose. Parecía un villancico. Pero antes de que pudiéramos salir se oyó un nuevo estruendo y la puerta de la habitación se abrió de golpe.

—Qué hubo —dijo el tipo, un verdadero colombiano de Colombia que estaba apuntándonos con un arma; me sorprendió el color de su traje, que era bordó—. Tú, gira la silla.

Lo hice, y mientras hacía la maniobra noté que Libélula había cerrado los ojos. Una pileta techada, pensé. Con el arma me hizo una seña para que me hiciera a un lado; quería ver a Libélula.

El tipo se acercó. Sin abrir los ojos, Libélula dijo:  

—¿Quién es? ¿Qué ocurre?

El tipo respondió despejándole la frente con el caño del arma, bajó por la nariz y la boca lentamente hasta llegar al maletín. Apuntó a una pierna. Dijo:

—Si tiro ahí, ¿dices que se dará cuenta?

Libélula se mantuvo en silencio. El tipo le siguió apuntando a la pierna, llevó el dedo al gatillo, dijo «pum», sonrió y se dio vuelta.

—Así que te gustan lisiadas y cieguitas, maldito enfermo —dijo el tipo.

Se acercó con el arma apuntándome a la frente.

Me quedé inmóvil. Si se acercaba demasiado quizá pudiera hacer algún movimiento rápido, patearle el brazo o algo así que probablemente no hubiera funcionado.

Pero antes de quedar a distancia de golpe, disparó.

Demoré un par de segundos en darme cuenta de que no iba a morir todavía, y que el disparo había dado en la pared. El tipo se reía.

—Todavía no —dijo. 

Y dio un paso más. 

El arma a la altura de la frente. 

Cerré los ojos.

Oí un golpe. Me llevé la mano a la frente, a la sien.

Abrí los ojos. 

El tipo estaba en el piso. Libélula detrás, a punto de darle otro golpe con la botella de vino.

–Pásame el arma, anda —me apuró.

Tiró la botella contra la cabeza del tipo, me sacó el arma de la mano y apuntó a una pierna.

—Vamos a ver si se da cuenta —dijo.

Disparó. 

El tipo gritó. 

—Creo que no, ¿tú qué crees? —dijo Libélula, y apuntó a la otra pierna.

Traté de frenarla.

—Esperá —dije—, ¿para qué? Ya está, vamos. 

Disparó. 

El tipo gritó de nuevo, se removió en el piso.

—¿Por qué hiciste eso?

Ella sopló el cañón del arma.

—Por si no se había dado cuenta con el primero —dijo. Limpió el arma con la remera. Acercó la nariz a la mano que hasta entonces había mantenido en forma de cueva, la abrió apenas, con la empuñadura del arma se tapó un orificio nasal y aspiró. Levantó la mano—. ¿Quieres?