Le soy honesto: la verdad es que
empezó antes. Pero cuando le oí festejar un consejo, hasta en cierta forma elogioso de mi modo de jugar, como si fuera un chiste
a costa mío, tuve la certeza de que yo era mejor que él en lo único que nos
importaba ser mejores: el badminton.
Personalmente, ignoro qué razón llevó a George a dedicarse a este deporte, y tal vez fuera recíproco el rechazo que yo sentía por él; sé que antes trabajó de repositor en un supermercado, y creo que últimamente se dedicaba a pegar carteles publicitarios por la ciudad. Lo creo porque era usual que después de los partidos él saliera muy desarreglado, quiero decir, horriblemente vestido, y a punto de dar una explicación que nadie le pidió nunca:
--Ruego se me excuse de quedarme a cenar (George era exageradamente formal cuando tenía tiempo de pensar lo que iba a decir), pero he asumido un compromiso laboral y debo ir a fijar carteles a Flores.
Era un estudioso, George; siempre analizaba cada jugada, cada golpe de los demás. Podría haber alegado eso para irse a su casa, porque lo cierto es que una vez lo seguí y no fue a pegar ningún cartel a Flores. Pero ¿por qué le estoy contando esto? Qué disparate; déjeme empezar de nuevo.
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