--Gracias por el fusil.
Billy mantuvo la mirada, sin gestos, ante el cuadro de su abuelo. Las
palabras, las palabras congregaron imágenes
a una velocidad excesiva para este relato. Al otro lado de la ventana
era 1881, el viento parecía acariciar el pastizal que recubría las
colinas; había animales y sombra; había silencio; había, cercana al
horizonte, la insinuación de la noche en la copa de los árboles que se
mecían entregados a quién sabe qué poderosa música. Había una casa, había un fusil, había un hombre apuntando y
habría, necesariamente, un hombre muerto.
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