Es probable que siga este reguero de pistas falsas augurando un tesoro que ignoro y cuya esencia intuyo inaprehensible como una mirada lejana y cautivante. Es probable porque así lo decido.
Es probable que en el trayecto mis zapatos se deslicen entre la mugre y es probable que parezcan sucios, pero tal suciedad nunca alcanzará mis pies.
Es probable que todo sea una construcción en constante peligro de desmoronamiento. Es probable que exista la ayuda verdadera, y que la existencia de un interés desconocido carezca de relevancia siempre que dicho interés se ignore.
Es probable que los insectos que se acercan en medio de la noche a extraer la sangre de tu cuerpo estén cumpliendo un papel esencial en el gran teatro de la existencia. Es probable que sólo sean mosquitos. En este caso, como en todos los restantes que quizá algún día escribiré, la elección será, en el jardín infinito de lo probable y lo posible, por aquella flor igual a las demás en apariencia respecto de la cual las necesidades del espíritu descubran en su interior el lugar deseado donde fluir libremente y descansar por cuanto sea necesario de su búsqueda insaciable.
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